Il y a des œuvres qui se nourrissent du monde même qu’elles façonnent et de l’horizon qui s’y déploie. Plutôt que de puiser ailleurs la source de leur inspiration, elles suivent leur propre courant, une évolution qui n’appartient qu’à elles. C’est pourquoi avoir la présomption critique d’en figer le cours signifie toujours en perdre la nécessité interne, le regard  à venir et la promesse d’une renaissance.

  Le travail d’Elise d’Artmour n’échappe pas à cette dynamique. Cherchant au cœur même de son geste ce qui demeure en suspens, elle s’efforce d’y tracer la continuation de son chemin.

   Jusqu’à peu encore, du chaos des éléments, en un tour de force déjà visionnaire, elle empruntait ses résidus, tressait des végétaux, entrelaçait de naturelles étoffes, malaxait ses papiers tout en puisant au magma terrestre le tissu granitique de ses paysages. Désormais, elle informe sa matière, en polît les contours.

De sa palette première d’où jaillissait l’originel - celui qu’elle pressentait et qu’elle a su faire sien ; celui qui s’imposait et qu’elle a su faire nôtre - Elise a circonscrit des lignes, redécouvert des formes.

   A celui qui s’étonnerait de cette soudaine rupture, rappelons que l’univers aussi est ferveur matricielle, engendrement pluriel, abri de formes à naître. Or, c’est de l’ouvrage du monde qu’Elise ébauche son œuvre. Ce qu’elle qualifie, modestement, « d’œuvre de jeunesse » est genèse de l’œuvre, sa cosmogonie.

   Il fallait cette lutte originelle, ce défi lancé à la matière pour que du combat put surgir la ligne et de la forge hostile de nouveaux outils. Elise n’a pas renoncé à la matière ; elle en fouille autrement l’opacité pour mieux la révéler. En une quête obstinée, attentive à la figuration des éléments qui d’eux-mêmes se font racines, rochers, elle en tisse la trame spirituelles, la voluptueuse abstraction.

   Naguère, elle rêvait l’origine de l’univers, désormais, elle en visite les quartiers.

Mais le parcours reste sensuel et sa révélation résolument charnelle. Si les formes surgissent, c’est dans le souvenir de ce dont elles procèdent. Quelque chose est sortie de la matrice qui porte encore la trame de sa mémoire. Nous ne sommes plus, comme auparavant, dans l’utérus du monde, mais promontoire de sa création. Pourtant, dans la massivité de ses rochers se devinent des ventres lourds de leur future progéniture et dans le renfoncement de ses arbres de vaginales intimités. La chair du monde transparaît dans chacune de ses présences minérales, dans les plis et contre plis de chacun de ces troncs d’arbres ; l’univers entier s’y dessine comme les nervures d’une galaxie saisie dans celles d’une fougère.

   Un halo lumineux, vibrant au rythme de ces formes, oscille entre avalanche solaire et vacillement d’une chandelle. Elise éclaire ses toiles comme on lit un poème, en récite l’alphabet sur une portée colorée. Ici, sourde comme un impalpable mirage ; ailleurs, éclatante telle une incendiaire déclinaison, mais toujours en hommage à son lit de couleurs : des mauves, des jaunes, des bleus…

   Il  est question, pour elle, de pénétrer le monde, mais non de le brusquer. Le regard s’est posé, accroche les profondeurs, intensifie le geste. Les formes s’éveillent entre lyrisme et nostalgie, dévoilent une présence onirique, une géographie de l’âme, la passion d’un monde. Pour en saisir la grâce, Elise s’est essayée à l’encre, à gratter des plumes. Fructueuse alchimie de qui cherche ses outils…

   A la brosse d’autrefois qui étageait, rageusement, la matière, le pinceau répond, désormais, avec délicatesse, lisse la couleur comme on filtre la lumière. Aux bruyances douloureuses de l’enfantement fait, à présent, écho le murmure à peine audible d’une respiration.

   Qui de plaindrait du devenir de l’œuvre, de la maturation des lignes ?

   La vie  se tient là, dans le silence d’une nature encore fragile et le pinceau qui la sublime.

  Par Pierre-Jean Memmi, agrégé de philosophie

A ces espaces ,

ces lieux
occupés par le désordre,
les détritus
Tout est trace,
Passage
Rien n’est pour autant délaissé
Tout a une prise de vie
Du purgatoire que donnent en image ces lieux délétères
La terre accueille les restes de la vie.
Tout y est mis
Du plastique aux os d’animaux
Les chèvres, elles, viennent s’y nourrirent.
L’enfant vient s’y amuser
Et pourquoi pas trouver quelque chose qui pourrait lui servir comme jeu.
D’autres se baladent entre ces circuits tracés par les déchets  .

 Ils regardent…

Peut être il y a t-il quelque chose qui pourrait les intéresser  ?

Il y a aussi ces odeurs, qui viennent soient par vague à certains endroits
Soient, elles sont imprégnées dans l’espace, présentes.
Comme le sable,
Qui occupe le sol
Repoussé de plus en plus par les routes
Mais il persiste,
C’est lui qui vient se poser même dans les coupelles des femmes qui vendent leurs arachides
Puis, c’est dans ta bouche qu’il se retrouve
Où les yeux lorsque le vent souffle.
Mais, tout cela crée l’image et l’atmosphère de ces pays
Les pays du Vivant
Où tout est occupation
Tout est continuellement en permutation
Les choses grouillent devant toi
Jusqu’à ces minuscules vies,
comme le sable dont je te parlais.
Où rien n’est abandonné,
Même ces trois tôles sur le bord de la route
Le jour, elle servent de boutique pour le vendeur de charbon.
Où les cornes d’un bœuf,
Jetées dans le champ de sable d’en face, est trace d’une fête.
Et là,
Tu déambules
Tu t’étonnes
Tu es ballotté entre un sentiment de calme et d’agitation
Ensuite,
Avec le temps,
Tout cela, tu ne le vois plus comme avant.
Tu reconsidères ce qui t’entourent
Tu regardes à ton tour les déchets qui sont là
Dans les espaces que tu traverses.
Matrice du monde.
Les fabricants de briques sont là.
Est-ce un nouveau monde qui se construit ?
En tout cas, c’est un autre monde
Qui m’a beaucoup appris.
Guïssé !